мрачное с утра
Apr. 28th, 2004 09:59 am![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
maryxmasThe bomb lives only as it is falling.
два стиха из книги Йена Бенкса, "Выбор оружия"
оригинал и перевод.
'Slight Mechanical Destruction'
Zakalwe enfranchised;
Those lazy curls of smoke above the city,
Black wormholes in the air of noontime's bright Ground Zero.
Did they tell you what you wanted to be told?
Or rain-skinned on a concrete fastness,
Fortress island in the flood;
You walked amongst the smashed machines,
And looked through undrugged eyes
For engines of another war,
And an attrition of the soul and the device.
With craft and plane and ship,
And gun and drone and field you played, and
Wrote an allegory of your regress
In other people's tears and blood;
The tentative poetics of your rise
From a mere and shoddy grace.
And those who found you,
Took, remade you
('Hey, my boy, it's you and us knife missiles now,
Our lunge and speed and bloody secret:
The way to a man's heart is through his chest!')
- They thought you were their plaything,
Savage child; the throwback from wayback
Expedient because
Utopia spawns few warriors.
But you knew your figure cut a cipher
Through every crafted plan,
And playing our game for real
Saw through our plumbing jobs
And wayward glands
To a meaning of your own, in bones.
- The catchment of these cultured lives
Was not in flesh,
And what we only knew,
You felt,
With all the marrow of your twisted cells.
'Zakalwe's Song'
Watching from the room
As the troops go by.
You ought to be able to tell, I think,
Whether they are going or coming back
By just leaving the gaps in the ranks.
You are a fool, I said,
And turned to leave,
Or maybe only mix a drink
For that deft throat to swallow
Like all my finest lies.
I faced into the shadows of things,
You leant against the window,
Gazing at nothing.
When are we going to leave?
We could get stuck here,
Caught
If we try to stay too long. (turning)
Why don't we leave?
I said nothing,
Stroked a cracked glass,
Exclusive knowledge in the silence;
The bomb lives only as it is falling.
Незначительное механическое повреждение
Теперь Закалве на свободе:
Клубится дым на небосводе,
Туннели в воздухе полуденного блеска,
Там жгучий дождь и гнили запах резкий.
Ты полз среди раздавленных машин,
Смотрел на муки и страдания души;
Оружием и кучкой микросхем последних лет,
В поту, чужою кровью, писал ты букву Z.
И вновь восстал из пепла, грязи, фальши;
Тебя заставили забыть, кем был ты раньше:
“О, мальчик мой — ты плеть, кинжал, уловка,
Секретное оружие с боеголовкой!
Помни:
Путь к сердцу — сквозь грудную клетку”.
Ты был игрушкою, марионеткой,
Летел, как пуля, к цели.
И чувствуя неуправляемость их мыслей,
Винтовку сжав и зубы стиснув,
Чертил ты букву Z...
Бомба живет, только пока падает (Песня Закалве)
Комната пуста.
Черная тоска.
Смотришь в окно — идут войска:
Возвращаются с боя, идут ли на бой —
По брешам в рядах легко догадаться.
Скольким из них пришлось там остаться,
Сколько уже не вернутся домой.
Ты можешь воскликнуть “Мягкотелый тупица!” —
И отвернуться, закрыться, забыться, напиться.
Рюмка в руке дрожит:
Столовая ложка лжи
На горькую каплю абсента
Залепит рот клейкой лентой.
Ты злишься, напившись, забившись
В нору, и оттуда глядишь в никуда.
Ты думаешь — когда освободишься?
Но на этот вопрос ты ответить боишься,
Ибо знаешь ответ: никогда.
Комната пуста,
Черная тоска.
Смотришь в окно — идут войска...
два стиха из книги Йена Бенкса, "Выбор оружия"
оригинал и перевод.
'Slight Mechanical Destruction'
Zakalwe enfranchised;
Those lazy curls of smoke above the city,
Black wormholes in the air of noontime's bright Ground Zero.
Did they tell you what you wanted to be told?
Or rain-skinned on a concrete fastness,
Fortress island in the flood;
You walked amongst the smashed machines,
And looked through undrugged eyes
For engines of another war,
And an attrition of the soul and the device.
With craft and plane and ship,
And gun and drone and field you played, and
Wrote an allegory of your regress
In other people's tears and blood;
The tentative poetics of your rise
From a mere and shoddy grace.
And those who found you,
Took, remade you
('Hey, my boy, it's you and us knife missiles now,
Our lunge and speed and bloody secret:
The way to a man's heart is through his chest!')
- They thought you were their plaything,
Savage child; the throwback from wayback
Expedient because
Utopia spawns few warriors.
But you knew your figure cut a cipher
Through every crafted plan,
And playing our game for real
Saw through our plumbing jobs
And wayward glands
To a meaning of your own, in bones.
- The catchment of these cultured lives
Was not in flesh,
And what we only knew,
You felt,
With all the marrow of your twisted cells.
'Zakalwe's Song'
Watching from the room
As the troops go by.
You ought to be able to tell, I think,
Whether they are going or coming back
By just leaving the gaps in the ranks.
You are a fool, I said,
And turned to leave,
Or maybe only mix a drink
For that deft throat to swallow
Like all my finest lies.
I faced into the shadows of things,
You leant against the window,
Gazing at nothing.
When are we going to leave?
We could get stuck here,
Caught
If we try to stay too long. (turning)
Why don't we leave?
I said nothing,
Stroked a cracked glass,
Exclusive knowledge in the silence;
The bomb lives only as it is falling.
Незначительное механическое повреждение
Теперь Закалве на свободе:
Клубится дым на небосводе,
Туннели в воздухе полуденного блеска,
Там жгучий дождь и гнили запах резкий.
Ты полз среди раздавленных машин,
Смотрел на муки и страдания души;
Оружием и кучкой микросхем последних лет,
В поту, чужою кровью, писал ты букву Z.
И вновь восстал из пепла, грязи, фальши;
Тебя заставили забыть, кем был ты раньше:
“О, мальчик мой — ты плеть, кинжал, уловка,
Секретное оружие с боеголовкой!
Помни:
Путь к сердцу — сквозь грудную клетку”.
Ты был игрушкою, марионеткой,
Летел, как пуля, к цели.
И чувствуя неуправляемость их мыслей,
Винтовку сжав и зубы стиснув,
Чертил ты букву Z...
Бомба живет, только пока падает (Песня Закалве)
Комната пуста.
Черная тоска.
Смотришь в окно — идут войска:
Возвращаются с боя, идут ли на бой —
По брешам в рядах легко догадаться.
Скольким из них пришлось там остаться,
Сколько уже не вернутся домой.
Ты можешь воскликнуть “Мягкотелый тупица!” —
И отвернуться, закрыться, забыться, напиться.
Рюмка в руке дрожит:
Столовая ложка лжи
На горькую каплю абсента
Залепит рот клейкой лентой.
Ты злишься, напившись, забившись
В нору, и оттуда глядишь в никуда.
Ты думаешь — когда освободишься?
Но на этот вопрос ты ответить боишься,
Ибо знаешь ответ: никогда.
Комната пуста,
Черная тоска.
Смотришь в окно — идут войска...
